Estar enferma

Hoy, particularmente hoy, me pego con fuerza estar enferma. Estoy a casi nada de cumplir una semana crónicamente resfriada. Y para rematar hoy me empezó a doler la garganta. Entre el aire acondicionado, los cuarenta grados de temperatura, mios y de Monterrey, los kleenex que compro a diario en Benavides, el dolor de cabeza continuo y las malas noches, me pregunto que me voy a tener que tomar mañana para ayudarles en la batalla a mis glóbulos blancos que no se dan abasto. No se que le pasa a mi sistema respiratorio, pero ya no me deja tranquila, fumar Marlboros cada que necesito es imposible por ahora. Hace poco y sin estar enferma leí un ensayo de Virginia Woolf, On Being Ill, donde escribió: "cuando las luces de la salud se apagan, emerjen países aun sin descubrir...este monstruo -el cuerpo-, este milagro -su dolor- pronto nos hacen aguzarnos hacia los arrebatos de la filosofía...nos arrastramos y las palabras emiten su fragancia. La imprudencia es una de las propiedades de la enfermedad, y precisamente imprudencia es lo que necesitamos para leer a Shakespeare...la enfermedad no deja mas que a Shakespeare y a uno mismo...las barreras se derrumban, los nudos se alisan, el cerebro replica y retumba...". Los cuentos de Murakami me han estado perfumando desde ayer, que estoy conmigo misma en medio de esta tristeza deprimente y melancólica que me pone mas imprudente que de costumbre.