EVITA

Rosada y con grunge. Nada mas. Estoy conquistada. Escribo y leo con Evita puesta. Leo nada, bueno si, algunos solos de Gilmour para acompañar la tarde-noche. Leo a Bolaños en Navidad. Tome el avión en la mañana para venir a esta tierra de frió invernal. Mientras, León me cuenta del día mas caluroso que tuvo. Feliz Navidad a todos con frió y calor, oyendo a todo volumen.

(In)TI-tu-LADO

Lo aspiraré hasta que no me disguste su olor.

En una de esas visitas incompletas a tí,

en las tardes libres.

LA SUTIL FICCIONARIA

la piel que tocas es la mía sin serlo

soy la que te pone incómodo

la que soporta tus conversaciones triviales

la que ignoraste -y te ignora-

la ficcionaria de escritorio que acompañas en este lugar que nos inventé

quien te duda y te sujeta

soy la vacía

la insignificante

la que te refleja

la que te acompleja

la sutil ficcionaria

la agitada alacranada

la contadora de mentiras

que se cae cuando te ocultas

vuelta, envuelta,

caída

nauseabunda

sin fuerza

sometida por tu destino distraído

sin adjetivos

muerta.

EL FRIO

Me despertó el frio del aire acondicionado. Es el único frio que me gusta. Se escuchan las llantas que recorren la calle mojada. La tormenta ya paso. Estaba dormida y me la perdí. Hoy dormí con alguien en la cama, volteo y ahí esta, inmóvil, cerrado. Lo acerco y lo abro. Comienza a decirme que los objetos del mundo le hablan y a preguntarse porque le han sido revelados los secretos de esta dimensión de la realidad. Yo le confieso que me siento igual que él, nerviosa e irritada porque el mundo hierve de señales. Hoy me quisiera quedar en la cama de mi cuarto, sola, como Ruya cuando no quiere ir al colegio. Yo quisiera contarte un cuento, pero tú doblas la esquina y comienzas un mundo nuevo que mi mirada no alcanza. La primera condición para ser inteligente es lograr estar triste cuando los demás están alegres. Escápate. Gana todas las partidas. Lo mejor es correr. Sin que nos importen ustedes ni sus tonterías. Me tape con la cobija que más me gusta. Veo la luz de la lámpara que tiene muchas noches sin dormir a través de la tela. Leerte es clavarme un cuchillo, percibir mi frágil existencia. Los otros mundos son el mejor consuelo.

TEORIAS DE ARQUITECTURA

Hoy a las 7:50 a.m. inició mi curso de Teorías de Arquitectura en la UANL. Después de un trámite tengo el privilegio de enseñar en mi alma mater, a donde quería llegar. En la primera sesión planté mi hipótesis de que Orhan Pamuk es uno de los pensadores de arquitectura más destacados hoy. Principalmente porque lee y escribe arquitectura en su literatura. No hace edificios -como Rem Koolhaas o Tadao Ando- aunque tiene iniciada una formación académica en la disciplina, pero concreta en sus novelas y textos el fin principal de la teoría arquitectónica que es la reflexión sin fines prácticos, lo cual es nuestro tiempo es casi inexistente. Les pedí a mis alumnos que me respondieran la pregunta que él mismo se hizo y se respondió en un ensayo de Other Colors: ¿Por qué no llegarían a ser arquitectos? Me gustaría que fueran conscientes de esto y se lo cuestionaran. Uno de ellos contesto inmediatamente que por dinero. Por dinero dejaría de ser arquitecto. Otro desgrapó una hoja de un juego de copias de una introducción de Christof Thoenes y me la entregó para que leyera lo que él estaba leyendo: una reflexión sobre Arquitectura y Literatura. Me declaré arquitecta-escritora, y lectora. Así que el primer diagnóstico lo haré el próximo viernes: ¿qué tratados de arquitectura has leído? ¿Con quien has tenido un diálogo arquitectónico? Sugerí empezar con Estambul, como lectura de noche, antes de dormir. Es cósmico. Bienvenidos mis primeros 29 alumnos y mi aprendiz. Yo dejaría de ser arquitecta por escribir.

AUTORETRATO

ORHAN PAMUK

Hay días como hoy. Que se cae mi celular a un vaso con agua. Que me despiertan. Que discuto con mi mejor amigo. Que no puedo con los demás. Entonces me voy a buscar a Orhan. Siempre esta ahí, incondicionalmente. No me conoce el cuerpo, ni yo el suyo, pero nos conocemos el alma, hemos estado en un lugar que no tiene materia. Siempre bien acomodados, con la vista hacia el mismo lado. El también es un revolucionario, se siente solo, vive en penurias y descubre pacientemente a la segunda persona que se esconde en el interior de uno. Y también se siente incapaz de soportar la realidad. Ahora vivo sola y eso despejo mucho mi camino. Y sé que también como yo, escribir le ayuda a superar el día difícil que esta viviendo, -y la cámara digital se volvió a estropear-.