TAL VEZ

La batalla la tengo perdida desde hace mucho. Prendo la computadora y lo primero que quiero hacer es abrir Word, iniciar otro texto, otra idea, otra entrada. Ni los edificios mas acertivos que pueda hacer serán tan expresivos como las palabras, Porque siempre las letras, los acentos, los signos de puntuación me han atraído tanto? Sera que son intangibles, etéreos, seductores? Las noches vienen acompañadas del silencio y del dialogo conmigo. El otro mundo, mi segundo mundo es cada noche, cada madrugada más real, más imperativo y demandante. Tal vez algún día deje de trazar lineas y jugar con el espacio para virtualizar todo lo que conozco en letras, silabas y palabras. Tal vez si no fuera adicta lo haría sin voltear atrás...

EN ASUETO

Hoy es asueto para todo mundo. Me encanta esa palabra: asueto. Para mí ésta tarde fue la oportunidad de oír a Soda Stereo con audífonos en mi cama, mientras releo al azar frases de El Búfalo de la Noche como "No hubo entonces habitación de suicidas para Gregorio. Tampoco consumación de su amor...no pudo, en aquel entonces, hacerle el amor a la mujer que más amó." Algunos sentimos el amor como miedo.

Trabajando las coincidencias, penélope

OTRO LIBRO

Soy lectora ávida como mi papá. Soy la copia mejorada de esa curiosidad que tiene por el mundo transmitida por genes. El 15 de junio le dí el libro Nieve. Sus primeros comentarios no fueron extensos ni entusiastas: "es como cualquier novela, habla de mujeres que se suicidan, de política, mmmm pero si esta bien....." Confieso que me rompió el corazón, me dolió no poder compartir admiración literaria, así que no comenté nada, bueno es decir, nada comenté después de hacer un monólogo enlistando las cualidades del enamorado Orhan a ojos de su ilusa enamorada Penélope. Pasaron más de dos meses y un día me dice: "ah!, ya acabe el libro de Pamuk, tenlo, leelo.....tendrás otro?" Su pregunta me regresó a nuestro mundo. "Pues claro que tengo otro!" Y dudé. Con que podrá seguir? Él conoce de Pamuk lo que yo no conozco. "Papá, este, mmmmm, los tengo en la oficina, mañana te lo traigo". Él con la paciencia que tiene y que omitió transmitirme, esperó a que su indecisa hija le mostrara el camino. Le di La Maleta de mi padre. Antes me dijo: "los turcos como los mexicanos tenemos esa frustración de no ser parte de, creo que nos parecemos". Ohram le dedica la novela Nieve a su hija Rüya, y yo a mi papá le dedico "el limite peligroso de las cosas" que nos interesan, como lo señala Robert Browning en Apología del obispo Blougram: "el ladrón honesto, el asesino sensible, el ateo supersticioso", frase que se encuentra en el pórtico de la novela. Le dije entonces: "yo me parezco a ti, gracias por la curiosidad". La foto revela que siempre con confianza me ha dejado ser conductora.

Desde nuestro mundo, penélope

LA VELADA

El sábado fui a una reunión con mis compañeros de generación de la Facultad de Arquitectura, lo que hizo mi noche distinta. Las personas con las que pase esas horas fueron usuarias junto conmigo del edificio en el cual durante cinco años intentamos estudiar. Sobre arquitectura no fue hablada ni una sola palabra, me sentí en todo momento una observadora fascinada, sentada en un extremo del sillón que ocupaba una esquina de la terraza del edificio fumando Marlboro, escuche historias interesantes de amor, de decepción, de viajes, de sueños, de vicios, de hijos, de optimismo, de miedos, historias de vidas. La arquitectura fue nuestro objetivo pero ahora es la diferencia que nos une un sábado de madrugada. Buena velada.

EL LADO OCULTO DE LA LUNA

(Sobre la identidad iberoamericana)
Comunicación presentada por José Saramago en el Encuentro Internacional
Becas Líder en Cartagena de Indias (Colombia), 2007

¿Qué es la identidad iberoamericana? No lo sé. Y a lo mejor, nadie lo sabe. Por no saber, no sé ni siquiera qué es la identidad de un pueblo, así que permitirme estas reflexiones en voz alta, sin papeles por delante, a ver si entre todos somos capaces de llegar a alguna conclusión. Parece que identidad tiene que ver con idéntico, con igual, de modo que, en el supuesto de que exista una identidad iberoamericana, tendríamos que concluir que se registra una igualdad – identidad − entre lo que pasa en este continente ahora y, desde 1492, por ejemplo, con lo que pasaba y pasa en la Península Ibérica, porque, de lo contrario, el término “iberoamericano” es inadecuado y ahí habría que rendirse y reconocer, al menos yo lo hago, que no sé como llamar a esta parte del mundo. Porque le digo América Latina, le digo América del Sur, le digo, a veces, Iberoamerica, pero sé que siempre me está faltando algo. Sería bueno que tuviéramos aquí ahora, un atlas, sobre todo un atlas hecho en Estados Unidos o en Inglaterra − que tienen sobre estos asuntos ideas propias, aunque no originales − para ver cómo resuelven la cuestión desde esa su perspectiva. Sería interesante.
Los portugueses que están entre nosotros no tienen ninguna duda, aunque yo sí pueda tenerlas, acerca del concepto identidad de un pueblo, porque identifican, sin mayores problemas, la identidad portuguesa. Nosotros, los portugueses, existimos como nación desde el siglo XII. Si en cada tiempo de un país, o de un pueblo, vivido por ese país o por ese pueblo, se pueden reconocer rasgos comunes que lo identifican con más o menos facilidad, ése es el caso portugués, de manera que podríamos concluir que hubo unas constantes que, precisamente por ser constantes, permanentes, unieron e identificaron en el transcurrir de los siglos. En el caso de Portugal, tanto en el siglo XII con el siglo XXI, podríamos decir que se da una cierta continuidad, una especie de continuidad que podríamos calificar de biológica. Nosotros somos, los de ahora que están aquí conmigo, la última marea de un movimiento del mar del tiempo que nos ha conducido hasta aquí, hasta el punto donde nos encontramos, como portugueses, como si no pudiéramos ser otra cosa. Sin embargo, no creo que esa cualidad − voy a utilizar cualidad como característica − del pueblo portugués sea reconocible en términos de identidad común a lo largo del tiempo pasado desde el siglo XII al siglo XXI. Hemos sido muchas cosas y algunas veces contrarias, algunas veces incluso en contradicción y en conflicto con lo que antes fuimos. Eso me sugiere que mejor que emplear el tiempo en discutir o debatir sobre la identidad de un pueblo o, simplemente, sobre la identidad de una persona, porque, al fin y al cabo, somos a la vez lo mismo y lo diferente, deberíamos fomentar una conciencia, una autoconciencia, que nos permita, de alguna forma, decir quién somos ahora, o cómo se nos puede llamar, o vernos a nosotros mismos en nuestro tiempo, teniendo en cuenta, por supuesto, y con el mayor rigor posible, todos los elementos del pasado. Todos.
Si aplicamos estos criterios a esta región a la que llaman Iberoamérica, entramos en una confusión total. Imaginemos que vamos por ahí preguntando a cada ciudadano colombiano que encontramos en la calle, o en la selva, en el interior o en la costa, si se siente iberoamericano: Incluso aquellos que sobre el asunto creen tener algunas ideas, se van a encontrar con todas las dificultades del mundo para decir qué es ser iberoamericano. Un campesino de Colombia se quedará en silencio, mirando al interlocutor con ojos de asombro, porque simplemente no sabrá de qué le están hablando.
Claro que en un conjunto de personas cultas, como es el caso de este foro, el concepto de identidad iberoamericana circula bien. Pero si cada uno de nosotros se detiene durante un minuto y piensa en lo que está diciendo, creo que quizá no lo viera tan claro, quizá se sentaría tranquilamente para llegar, tal vez, a la conclusión de que, hasta ahora, ha sido, simplemente, una especie de paradigma. El hecho de afirmar que somos todos iberoamericanos parece resolver la cuestión, pero no, no resuelve nada, cubre apariencias, pero no entra en el fondo. (continua)

Seguir lectura en:
http://www.josesaramago.org/Entrada_Direitos.aspx

LA ARQUITECTURA SIMULADA (version 2)

Donde se plantea un diagnostico del estado en el que se encuentra la disciplina y se contrarresta con una hipótesis arquicultural.

Hoy como sociedad adoramos los medios, los fines se extraviaron y ya no nos interesan. La arquitectura esta perdida. Sin finalidad no representa nada, no se puede consumir sólo simular. El hombre consumista no necesitó sentidos, sólo mercancías. Las alusiones perdidas que enuncia Carlos Monsiváis representan lo histórico que nos estorba, conceptos que son desechados por inoperantes y que han sido sustituidos o replanteados. En el cajón de los estorbos encontramos a la arquitectura y sus teorías.

La humanidad mefistofélica que se concibió como consumidora durante el siglo XX, ahora ha evolucionado a simuladora y sigue sin plantearse preguntas en la casi extinta primera década del siglo XXI. El capitalismo nos dejó su herencia, la desolación de teorías, de ideólogos como Fidel Castro que dice: “Oscar Niemeyer y yo somos los últimos comunistas en este planeta”. Se extinguen las alternativas de modos de concebir el mundo, de entendernos. Somos la sociedad del simulacro como nos llamo Baudrillard, donde el medio que nos permite el asesinato de la realidad es Internet, bienvenidos a la era virtual.

En la red simulamos hablarnos, entendernos, ir de compras, tener sexo, vivir y habitar. Al parecer preferimos la impostura y la apariencia, nos hemos dejado de conformar mediante la reflexión, la mirada del otro es lo que nos constituye. La arquitectura denuncia y forma parte de esta impostura y apariencia de la sociedad, entregada al estándar, a la receta, a la artesanía sin productos que propongan hipótesis que nos reten. Seguimos adulando, en lugar de dialogar de arquitectos y edificios, propiciando una práctica profesional sin teorías, a ciegas.

Aunado a que el ejercicio de aprender arquitectura esta en crisis, la Escuela apoya proyectos de moda y los modos arquitectónicos como acumulación de postulados experimentados, aprobados y desarrollados a través del tiempo no tienen cabida. Sin embargo, en Monterrey, aún y cuando hay escasas propuestas teóricas que enriquezcan su legado arquitectónico menospreciado y desconocido, pero no por esto consistente y propositivo, se activa la arquicultura o teoría de la arquitectura como cultura, un planteamiento decisivo y urgente de permear en todos los estratos de la sociedad, un experimento, una hipótesis que puede ser comprendida y practicada por todos: escritores, ciudadanos, amas de casa, filósofos, maestros, sacerdotes, prostitutas, empresarios, cineastas y que comienza por tomar la casa habitada como primer objeto de estudio y acercamiento al proyecto que cada uno tenemos con la arquitectura.

La condición de entender este objeto como documento auto testimonial es ampliar las dimensiones en que puede ser estudiado, enseñado, diseñado y teorizado. El proceso del acto arquitectónico complejo, incluyente, inacabado, más apoyado en tradiciones que en innovaciones, experimental y apasionado, evidencia de que los usuarios y ejecutores dominan y determinan desde su marco cultural grupal, más que desde su genialidad y ocurrencia personal las características de los componentes básicos de los edificios que habitan y construyen, y que los arquitectos académicos se han marginado en el camino al ser impostores de modelos extranjeros, refugiados y elitistas.

El postulado queda así: la arquitectura me dice y yo me digo en ella. Comencemos ya a leer, después a escribir y finalmente a poetizar.

UN NUEVO MUNDO

Lunes primero del mes de septiembre, al mediodía la misma luz del Sol con la que me dormí a las seis me deslumbro hace unos minutos sin respetar el sueño en el que estaba. He despertado en el capitulo 17 de La Vida Nueva para leer el punto final después de 20 días de viaje con Orhan Pamuk. Aquí les transcribo algunos subrayados que hice. Que los motiven a viajar por esta novela!:

...costumbres adoptadas a ciegas...
...todo lo que me hacia ser yo mismo desaparecía...
...Había oído mucho, había leído muchas veces que el amor es un dolor beneficioso...
...Fuzuli: "Si no hay amada no hace falta amor" ("Canan yok ise can gerekmez")...
...la danza de la existencia...
...la muerte mas compasiva que la vida...
...teniendo una nueva alma en mi cuerpo...
...Que es lo que vuelve la vida incompleta?...
...cada ciudad encantadora tiene un alegre loco...
...en tiempos yo era otro y ese otro quería ser yo...
...esperar como un viajero paciente que confía optimista en este mundo...
...El tiempo, dije, es un accidente, nos encontramos aquí por accidente. Y por la misma razón venimos al mundo...
...la vida es un viaje...
...perdí todo mi mundo y ahora ando por los caminos para encontrar otro nuevo...
...salen de debajo de las piedras, los (norte)americanos...
...Las civilizaciones se crean y se desploman...
...Todos intentamos vivir una vida con sentido, pero en algún punto nos detenemos. Quien hay que pueda ser el mismo?...
...la especie de oscuridad melancólica...
...sin ni siquiera pensarlo, como hacen los que aplastan inmisericordes las vidas de otros...
...La Ciudad Fantasma, pensé, la Ciudad Recuerdo...
...el dolor de mi corazón extendía su tristeza a todo el país, a todo el mapa...
...la mujer de mis sueños, que dormía sonando con otro...
...después de tanto tiempo los cuerpos se desean...
...y yo, rechazado, en medio de la noche...
...ese momento inigualable entre nuestro pasado victorioso y nuestro futuro terrible y miserable...
...la maravillosa vida...
...Por que pensamos con palabras pero sufrimos con imagenes?...
...una morera solitaria estaba en la penumbra...
...estábamos entre cortinas con los bordes bordados con motivos de tulipanes y claveles...
...los que han perdido el rumbo de sus vidas, los insensibles que ven las películas medio dormidos y leen sin prestar atención...
...levantaba tormentas en el alma...
...los valores tradicionales de Oriente que ha aprendido de Ali, la Paz, la Confianza en Dios y la Paciencia...
..."En todas partes del mundo hay injusticias y malas personas! Lo importante es poder vivir de manera que se proteja la bondad natural del hombre"...
...me comportaba como esos enamorados ofendidos que al no recibir respuesta a su amor piensan que su amada es insensible...
...miramos con paciencia...
...se enfrentaban la ética oriental y el racionalismo occidental...
...amaba los objetos....descubrir que cada cosa era incomparable...
...los objetos tenían memoria...
...las cosas poseían la facultad de registrar lo que les ocurría...
...el hombre atento sabe oír, ver y comprender...
...alfombras...
...los niños eran las primeras victimas de la inmoralidad que conlleva el desplome de las grandes civilizaciones y el derrumbe de las memorias...
...yo era un niño con una profunda vida interior...
...hay quien se vuelve loco por haber bebido Coca-Cola pero no se da cuenta porque todo el mundo se ha vuelto loco por beberla...
...Cualquier libro que salga de una imprenta es enemigo de nuestro tiempo y de nuestra vida...
...cree en la crueldad del mundo!...
...ese juguete moderno al que llaman novela, el mayor descubrimiento de la civilizacion occidental, no es cosa nuestra...
...me agradaba leer libros, pero no me gustaba hablar con nadie de los libros que leía, la conversación se desarrollaba mas bien entre ellos en el interior de mi mente...
...se me ocurrió que podría hacer una antología con lo que aquella música me susurraba sobre el amor...
...el amor es la poesía de la tristeza...
...el amor es pasajero...
...el amor es una palabra vacía...
...el amor es todo un mundo...
...el amor es un monstruo...
...el amor es un silencio sagrado...
...el amor es el anhelo de abrazar a una persona con fuerza y estar en el mismo lugar que ella...
...mientras me protegía rodeándome de cosas tangibles...
...Nosotros le habíamos enseñado el ajedrez a Occidente; algo mundano, con el aspecto de un campo de batalla, que representaba la guerra entre el ejercito blanco y el negro, la guerra espiritual entre el bien y el mal que se disputa en nuestros corazones. Y que habían hecho ellos? Habían convertido nuestro visir en una reina y nuestros elefantes en obispos; en fin, eso no tenia importancia. Pero nos habían devuelto el ajedrez como si fuera una victoria de sus mentes, del racionalismo universal. Ahora nosotros intentábamos comprender nuestra propia sensibilidad usando sus razonamiento y creíamos que en eso consistía ser civilizado...
...El error del Doctor Delicado había sido, como el de los materialistas, el de creer en las cosas y suponer que guardándolas protegía el espíritu perdido...
...Cuando el Doctor Delicado comprendió que no podía proteger nuestras almas perdidas utilizando objetos, recurrió al terrorismo. Y eso le había venido muy bien a Estados Unidos...
...y así les habían recordado un pasado perdido...
...La tristeza para todos aquellos que, como yo, han perdido el rumbo en la vida, se manifiesta como una rabia que pretende pasar por inteligencia. Y es ese deseo de ser inteligente lo que acaba por fastidiarlo todo...
...Así era la vida: había accidentes y fortuna; había amor y soledad y alegría; el destino, la luz, la muerte, pero también una felicidad indefinida...
...la gaseosa Budak seguía resistiendo allí a pesar de todos los ataques de Coca-Cola, Schweppes y Pepsi...
...mientras los amantes de una película nacional lloraban por haberse malinterpretado...
...No voy a disfrutar del orgullo de ser alguien cuyo sufrimiento comparten todos sus lectores, como pretenden hacer todos los imitadores de Chejov, sino que me van a permitir mostrárselo como pretexto para extraer una moraleja, como haría un escritor oriental apegado a las tradiciones...
...mi biografía resultaba ser la historia de mi solitaria vida y aquello no aliviaba mi pena...
...En la actualidad ya hemos perdido por completo. Occidente nos ha engullido, ha pasado por encima de nosotros aplastándonos. Han metido las narices en todo lo nuestro, en nuestras sopas, en nuestros caramelos, hasta en nuestros calzoncillos, y han acabado con nosotros. Pero un día, un día dentro de mil años, pondremos fin a esta conspiración, les sacaremos a la fuerza de nuestras sopas, nuestros chicles y nuestras almas y nos vengaremos...
...quería dejar atrás el asiento numero 37, que era el que siempre escogía, junto con todo lo que se relacionara con mi pasado...
...no quería pasar en absoluto a una vida nueva, morir...

Una disertación sobre la fuerza de los libros y su peligro, los falsos profetas, los jóvenes en búsqueda de lo intenso y grandioso de la vida, de las tradiciones y el pasado perdidos, del embate de la civilizacion sobre Oriente, del amor iluso, de los nuevos mundos que todos necesitamos y que al menos a mi la literatura me ha dibujado con generosidad. Lean.

Con un nuevo mundo, penélope