domingo, 21 de octubre de 2012

EL AMOR, EL AMOR de Michel Houellebecq

En un cine porno, unos jubilados cascados
Contemplaban, escépticos,
Los retozos mal filmados de dos lascivas parejas;
No había argumento.

He ahí, pensaba yo, el rostro del amor,
El auténtico rostro.
Algunos son seductores, y seducirán siempre,
Y el resto sobrevive.

No existe ni el destino ni la fidelidad,
Sólo cuerpos que se atraen.
Sin sentir ningún apego ni, desde luego, piedad,
Uno juega, y después destroza.

Algunos son seductores y por lo tanto muy amados;
Sabrán lo que es un orgasmo.
Pero hay tantos otros cansados y sin nada que ocultar,
Ni siquiera un fantasma;

Si acaso, una soledad agravada por la impúdica
Alegría de las mujeres;
Si acaso, una certeza: 'Eso no es para mí',
Un oscuro y pequeño drama.

Con certeza morirán un poco desengañados,
Sin ilusiones poéticas;
Practicarán a conciencia el arte de despreciarse,
Será algo mecánico.

Me dirijo a todo aquel que nunca haya sido amado,
Que nunca supo gustar;
Me dirijo a los ausentes del sexo liberado,
Y del placer corriente.

No temáis, amigos, vuestra pérdida es mínima:
El amor no existe en ninguna parte.
Sólo es una broma cruel de la que vosotros sois víctimas
Una jugada de experto. 

SEGUNDA EFERVESCENCIA

en ciertos momentos siento que soy la persona mas débil que existirá

hay unas cuantas letras en el alfabeto y con ellas puedo escarbarme la soledad
hay una pequeña caja que me envuelve mientras escribo
tengo que reunir las insignificantes certezas que me ayuden a pasar este momento

el mundo no esta hecho para mí, 
me lo recuerda cada que vez que empiezo a ver el cielo despejado
saca sus nubes y me las avienta.

PRIMERA EFERVESCENCIA

en las estadías invernales 
cubres el inhóspito territorio nevado con sangre caliente
ensordeces el incierto silencio
desvaneces las galaxias agitadas

tu, alójame
yo, dentro

hay una desierta efervescencia intermitente en las altas cornisas 
nosotros subimos
el invierno va y viene.

viernes, 19 de octubre de 2012

PERVERTIRME


Para el músico supervisor de obra con botas Caterpillar amarillas,
quien baja insolente la escalera cargando su bajo a media tarde.

Sucede que las tardes libres son un volado: hoy fui a la Feria del Libro. Aunque progresivamente se ha ido convirtiendo en un evento esotérico de autoayuda, gracias a la lucidez de sus organizadores, me gusta tener la esperanza de que algo encontraré por ahí. Y no me equivoqué. Mientras Lorena me recomendaba Galaxias de Haroldo de Campos y Qué son las revoluciones? de Guy Davenport, anunciaron por el altavoz la presentación de Insolencia: literatura y mundo de Guillermo Fadanelli. Le encargué mi selección y caminé apresuradamente a la Sala A. Entré, segunda fila al centro. Busqué una pluma en la bolsa bandolera y como jugarreta del destino no encontré papel en donde pudiera tomar apuntes. Salí de la sala y me dirigí a los stands mas cercanos. Irónicamente había una unidad de servicios de recuperación de AA. Tome los folletos de Centros de Integración Juvenil, A. C. que estaban impresos a una sola cara...

'Es responsable escribir novelitas y dejar pasar por alto la sociedad que se destruye? Es la ficción un propósito? 

Hay que pervertir la idea del mundo, expandir el universo del lenguaje, provocar dudas, no entretener.

Al no tener hijos, tengo que adoptar hijos civiles, como el vecino, quien va a terminar matándome si no tengo un acuerdo con él.

En la literatura encontraremos escritores que escupen, blasfeman, que están a disgusto como Nietzsche.

Yo quiero mentarles la madre. Hay una sociedad sin salida, en la que como ciudadano tengo derechos: derecho a destruirme, derecho a drogarme...

En el libro hay una dicotomía: esta el romántico que quiere suicidarse por el estado del mundo y el otro, quien dice que esta bien la esquizofrenia y hace una crítica.

En que momento eres un artista transgresor?

Leer te enseña a pensar. La rebelión no es exhibicionista. La música, la pintura transmiten emociones de rebelión, pero la literatura permite hacer un discurso reflexivo, esa es su fortaleza.

En el aeropuerto vi frases de HSBC, frases de alguien que no tiene raíces y que no quiere el cuerpo completo, que se conforma con una parte. Frases de publicista.

Escribir todavía puede ser un vehículo de rebelión. Contra que se rebela? Hay que rebelarse contra los que nos quieren llevar a su utopia, poner un alto a la conversión de los ciudadanos en consumidores. Yo no tengo un trabajito de 14 horas sin vacaciones, para tener una casita donde criar a mis tres hijos que van a tener la misma vida precaria que yo.

Pensar nos lleva a ser mas desgraciados, a la autocrítica, que multiplica los fantasmas y los problemas.

Si te tomas el tiempo de escribir, es que eres un optimista. El sabio se iría de ermitaño. Pero yo no soy sabio.

No tengo gran idea de lo que voy a hacer. Es mas importante reconocer a tus enemigos que tener buenos amigos.

Me dejo llevar por mi instinto. Soy muy desordenado por eso no tengo nada, ni casa ni nada. Tengo un anti-metodo para escribir. Yo no tengo hijos. Tener hijos te ordena la vida: el hijo llora y le tienes que dar de comer y eso te lleva al orden. A mi lo que me ordena son otras cosas, como tener que pagar la renta. [Alguien del público le cuestiona como es posible que publique tanto, si es desordenado. Es que escribir es lo único que hago, aparte de dormir y beber. Y de repente me entra el entusiasmo ridículo de querer escribir algo que trascienda. No escribo dos días a la semana...] 

Octavio Paz dijo que la literatura es una senda de excepciones, el camino de la diferencia.

Lo mas interesante de la literatura es que nos muestra que estamos solos. Pero nos enseña a los otros, que nunca vamos a terminar de comprender.'

http://guillermofadanelli.blogspot.mx

jueves, 18 de octubre de 2012

NOCHE DE INCENDIO


Nos mirábamos sostenidamente,
transparencias del mito de Tristán e Isolda
sin el elixir del amor, sin pócima

no conozco la calma
vivo abrasada y abrazada,
ya no tengo mundo exterior

está mi oído para tus manos improvisadoras y tu voz cantada

enigmas incendiarios inexplicables

primera noche de sueño, eterna:
tu existiendo

te hable en susurros,
nevaste mi territorio.

martes, 16 de octubre de 2012

TREINTA Y SIETE


Hoy ha sido un lunes casero. Desperté casi a las once. Me desvelé leyendo a Robert Venturi con el sonido de la lluvia. Soñé y no me acuerdo. Me duele el hombro izquierdo. No me he bañado. Tiré una parte de mi pasado a la basura. Hay una llamada perdida en mi celular para confirmar si lo tomaste bien, tal vez nos encontremos en estos días. Estoy haciendo lugar en mi casa: Prometeo va a abrir la caja de Pandora. Comí caldo de res que hice ayer. Cocí unos betabeles. Leí poemas de Houellebecq. Tomé una siesta de horas. Pensé ir a la Feria del Libro, desistí. Oí Interpol [regalo por mis 35, ando festiva] a todo volumen cuando atardeció. Cambié las cosas de lugar. Rebusqué algunos libros. Regué las plantas del balcón. Me conmoví recordando un ensayo de Vila-Matas sobre la novela de Tristam Shandy [ojalá que alguien me regale la traducción que hizo Javier Marías]. Tomé agua. Acomodé el tapete rojo recién lavado. Me mecí en la hamaca apaciblemente. Hablé con mis hermanas por teléfono. Limpié mi escritorio. Fui al doctor. Me tomé el jarabe. Estoy viendo pasar gente por la ventana. Voy a poner otro álbum. El último día del año es difícil. Voy a pulir los poemas efervescentes. La celebración empieza: escribiendo, así lograré transitar. Este párrafo es mi autoregalo, la guitarra será después [todavía no alcanzo el nivel]. El deseo que tuve hace 365 días, se cumplirá.